CHEMINS

Longtemps les chemins n’ont signifié que des itinéraires tracés à travers la frondaison des livres.

De pays lointain en voisinage, sur les pierres de ces pages dévorées, à l’échelle de l’enfance où le moindre jardin prend figure d’Amazonie, dans les soirs d’été surtout, s’organisaient des voyages où l’impossible était seulement facile.

Puis les choses sérieuses occupèrent les jours, brouillèrent toutes les pistes. Alors les livres aidaient encore à respirer les embruns de la mer, les feux de feuilles des automnes rutilants, à voir blanchir les amandiers du printemps.

Enfin un jour, des territoires réels et proches, souvent découverts eux aussi par les livres puis arpentés avec au coeur la fièvre même de l’amour, donnèrent un corps à ce qui n’était que rêve et fumée. Peu à peu ces étendues d’un très vaste pays, du pied des Alpes aux Pyrénées, devinrent les espaces magiques où la vie avait enfin un sens, où le soleil éclatant les pierres, le vent coupant sur la neige pure et les frémissements des lacs de montagne, rendaient aux pages d’autrefois perdues et retrouvées la vraie saveur du paradis.

C’est cela seul qu’ont voulu dire ces quelques livres au long des années, avant que la roue du Temps ne les emporte, fragiles…